Tient le premier rôle le scintillement extérieur, les gens frapper environ, tout le bruit de nuit dans des voix de l'Asie vibrent, quelque chose des claquements, cloches, ne pas mentionner la conduite de voitures en cornant.

Un certain homme avec un bâton enfonce le ciment, rues arpentantes, ruelles, essayant de gêner. Habituellement je suis éveillé, mon horloge toujours réglée, à un autre fuseau horaire loin de sommeil.

Maintenant ils sont les débris partis rapides, frappant une pelle sur le décalage de cancrelat. Oh après leur marteau, ne plaisantant pas, vraiment je devrais partir pour l'Inde.

Ici mon esprit n'arrange pas, surfant, regardant mes poésies misérables, manquant les blocs énormes d'histoire que je traîne pour écrire, mais j'ai une liste à faire avant que j'aille.